Le souffle de l'Automne, aux heures matinales,

Exhale sa tristesse en un gris frissonnant

Qui pleure dans son ciel morne aux larmes fatales.

Le soleil mécontent, devient fainéant.

Puis la forêt se livre au grand vent turbulent,

Se laissant dépouillée : Un voleur de couleurs

Au joli ton de rouille et d'ambre flamboyant.

Alors les arbres nus, se tordent de douleurs.

Le ruisseau à l'eau claire, entame son chagrin.

On entend ses sanglots, comme un très doux murmure.

Un oiseau enchanteur, l'accompagne serein

Pour lui rendre sa joie et sa belle nature.

A l'heure du zénith, sortant enfin de l'ombre,

Le soleil bien que bas, scintille le vallon.

Mais vraiment pas longtemps, le ciel devient sombre.

Il tombe brusquement, puis meurt à l'horizon.

Gérard Bollon-Maso

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